L'estate per me ha tempi lenti...tempi non scanditi da orari da rispettare, pomeriggi da trascorrere in penombra a domìre e magari leggere poesie...
Oggi ne ho trovata una di Erica Jong (ve la ricordate, ragazze? vi ricordate "Paura di Volare?") A me piace .
Perchè non postate qui le vostre poesie preferite...?
Grazie
Ciao

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Dormi nel buio
tu, la schiena che amo
col dono di attraversare indisturbato
le mie notti rumorose di poesia.

Da quando ti conosco
ho accolto altri uomini nei miei pensieri.
Ne ho amato parti.
ma tu solo dormi ancora nel buio
montagna su cui poggia la mia casa,
roccia su cui sorge il mio tempio,
un dizionario immenso con tutte le parole -
persino quelle
che non ho mai detto.

Respiri.
le pagine dei tuoi sogni sfogliate
dai venti della mia scrittura.
Il cuscino ti segna la guancia
mentre colmo le pagine.

Elemento in cui nuoto
e volo,
musa silente, spina dorsale, compagno -
non va di moda
dirsi sposati -
eppure non ci sono vincoli
nell'aria che condividiamo.

Erica Jong

pensose notti d'amore e di sesso
ragnatele di luna,stanca polvere della sera
la seta, la luna, i binari
non una grande maturità
ma non sarai mai felice come lo sei ora.
il tuo giovane ed innocente libro divora le fanciullesche notti mortali.

JACK KEROUAC

SPECCHIO
Sono esatto e d'argento, privo di preconcetti.
Qualunque cosa io veda subito l'inghiottisco
tale e quale senza ombra di amore o disgusto.
Io non sono crudele, ma soltanto veritiero
quadrangolare occhio di un pccolo dio.
Il più del tempo rifletto sulla parete di fronte.
E' rosa, macchiettata.
Ormai da tanto la guardo che la sento
un pezzo del mio cuore. Ma lei c'è e non c'è.
Visi e oscurità continuamente ci separano.
Adesso io sono un lago. Su di me si china una donna
cercando in me di scoprire quello che lei è realmente.
Poi si volta a quelle bugiarde: alle candele o alla luna.
Io vedo la sua schiena e la rifletto fedelmente
Mi ripaga con lacrime e un agitar di mani.
Sono importante per lei.
Anche lei viene e va.
Ogni mattina il suo viso si alterna all'oscurità.
In me lei ha annegato una ragazza,
da me gli sorge incontro,
giorno dopo giorno
una vecchia,
pesce mostruoso.
SYLVIA PLATH

Per me non e' una canzone mae' una poesia
SARO' IL TUO SPECCHIO

Sarò il tuo specchio
rifletterò quello che sei
nel caso non lo sapessi
sarò il vento, la pioggia e il tramonto
la luce alla tua porta
per mostrarti che sei a casa



Quando credi che la notte
abbia invaso la tua mente
che dentro sei confusa e indurita
lascia che ti mostri che sei cieca
tira giù le mani
perché ti veda



Trovo difficile
credere che tu non sappia
la bellezza che sei
ma se non lo sai
lascia che io sia i tuoi occhi
una mano nel tuo buio
perché tu non abbia paura



Quando credi che la notte
abbia invaso la tua mente
quando dentro sei confusa e abbrutita
lascia che ti mostri che sei cieca
per piacere tira giù le mani
perché io ti veda

Sarò il tuo specchio (rifletterò ciò che sei)

LOU REED

certo che è una poesia, Isy, ed è bellissima!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
grazie per avermela ricordata...

benjamin pantier

insieme in questa tomba giacciono benjamin pantier , avvocato, e nig, il suo cane, compagno costante, conforto e amico.
giù per la strada grigia, amici, bambini,uomini e donne, ad uno ad uno passati dalla vita, mi lasciarono finchè non fui solo con nig come socio, a dividere il mio letto e le mie bevute.
nel mattino della vita conobbi l'aspirazione e vidi la gloria. poi lei, che mi sopravvive, intrappolò la mia anima
con una trappola che mi dissanguò,
fino a che io, un tempo forte di volontà, giacqui spezzato, indifferente, vivendo con nig in una stanza sul retro di un ufficio buio.
sotto la mia mascella è accoccolato il naso ossuto di nig-la nostra storia è perduta nel silenzio. passaci accanto, folle mondo!

masters-spoon river

Pace! Pace!
Non è morto e non dorme,
si è svegliato dal sonno della vita.
Siamo noi che persi in tempestose visioni
teniamo con i fantasmi un'inutile lotta,
e in folli ipnosi affondiamo il coltello del nostro spirito
in "nulla" invulnerabili.
Siamo noi che ci stiamo sfacendo
come cadaveri dentro ad un sepolcro;
paura e dolore,giorno a giorno,
ci rendono convulsi e ci consumano,
e dentro la nostra creta vivente le fredde speranze dilagano,
come se fossero vermi.
Lui ha superato a volo l'ombra di questa notte;
l'invidia e la calunnia,
l'odio e il dolore e quella irrequietezza
che ingiustamente gli uomini chiamano piacere
mai più lo potranno toccare,
mai più potranno nuovamente torturarlo;
che lui dal contagio di quella macchia del mondo che si allontana lenta
è ormai sicuro,e non potrà mai più piangere un cuore
che è diventato freddo,o un capo inutilmente fatto grigio;
nè quando lo spirito ha smesso di ardere
potrà gravare su un'urna mai compianta
con ceneri e scintille.
Egli vive,egli veglia
perchè è morta la Morte,
non lui.
Ciao Brian!
Adonais di Shelley
Sici

Per gli adulti gli affari
tasche gonfie di rubli
Amare?
Prego!
Per un centinaio di rubli.
Ma io,
senza dimora
le manacce
ficcate
nella tasca sfondata
bighellonavo con tanto d'occhi aperti:
E' notte:
Voi indossate l'abito migliore
e riposate l'anima sulle mogli o sulle vedove:
Me, invece,
Mosca mi soffocava negli amplessi
col suo anello senza fine di Sadovye.
Nei vostri cuori,
negli orologi
fanno il loro tic tac le amanti.
Che estasi, le coppie delle alcove!
Io il selvaggio palpito delle capitali
seguivo,
sdraiato su Piazza della Passione.
Sbottonato sul petto,
col cuore quasi fuori,
m'apro al sole e alle pozzanghere.
Entrate con le passioni!
Venite con gli amori!
Ormai non è più in mio potere controllare il cuore
conosco dove hanno di casa il cuore, gli altri.
Dentro il petto, si sa.
Per me invece è impazzita l'anatomia.
E' tutto cuore,
romba dappertutto.
Oh, quante,
di sole primavere,
hanno spinto in vent'anni dentro il mio incendio!
Quel carico non consumato è insopportabile.
E non insopportabile così,
tanto per fare un verso,
ma letteralmente.
Vladimir Majakovskj 1922

A livella

Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.
Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado,e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! si ce penzo,e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto,statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io,tomo tomo,stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele,cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata,senza manco un fiore;
pe' segno,sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola,che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato...dormo,o è fantasia?

Ate che fantasia;era 'o Marchese:
c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello...'o scupatore.
'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo..calmo calmo,
dicette a don Gennaro:"Giovanotto!

Da Voi vorrei saper,vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir,per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va,si,rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava,si,inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fosso
tra i vostri pari,tra la vostra gente"

"Signor Marchese,nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,
i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé..-piglia sta violenza...
'A verità,Marché,mme so' scucciato
'e te senti;e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere...nu ddio?
Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?...
...Muorto si'tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!...Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri,nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".

"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!
T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella
che staje malato ancora e' fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.

'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"

Antonio de Curtis

La dovrebbero leggere tutti gli idioti che si credono Dei scesi in terra....

Grande Zac :wink:

Giuliano

lo stesso concetto si trova in questo verso di Thomas Gray
"The paths of glory lead but to the grave"

così a me pare uguale agli dei
chi a te vicino così dolce suono ascolta
mentre tu parli, e ridi amorosamente
subito il cuore s'agita nel petto
solo che appena ti veda
e la voce si perde sulla lingua inerte
un fuoco sale rapido alla pelle
e buio ho negli occhi
e il rombo del sangue nelle orecchie
e tutta in sudrore tremante
come erba patita scoloro
e morte non pare lontana
a me rapita di mente

SAFFO (Voight 31)